| David's profilePAPEL MOJADO COMPLUTENSEBlogGuestbook |  Tools  Help |
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July 15 Pobre de mí
Segundo viaje a Pamplona para disfrutar de las internacionales fiestas de San Fermín, año 2008. A los que vivieron y CORRIERON la fiesta.
Regresé al punto de donde el año anterior había salido. Habían pasado 372 días.
Los motivos que me llevaron a volver a Pamplona no fueron las hordas de acólitos del alcohol caídos por las aceras, tampoco llegué buscado ese hedor pestilente a orines que emanaban muchas de sus calles, ni esos ríos de color rojizo mezcla de vino, sangría, aguas (mayores y menores) y tropezones varios que recorrían sus suelos, no me motivó el hecho de tener que volver a ver pancartas donde se pedía el “acercamiento” de asesinos y sus cómplices, no me ilusionaba ver esas cabezas que parecían no haber pasado jamás por un peluquero, no tenía un especial interés en ver montañas de basura acumuladas en cualquier esquina chorreando…
Sin embargo, estaba allí. La razón: La fiesta y el toro. Recuerden: sin toros no habría fiesta, pues han sido sus encierros los que han dotado de esa magia a esta maravillosa ciudad.
Ayer, a las 12 de la noche (+1 GMT) en la Plaza Consistorial de Pamplona se volvió a entonar una vez más el cántico que pone nombre a esta entrada, se desanudaron del cuello los pañuelos y se guardó la indumentaria sanferminera hasta el año que viene. Atrás quedan los días vividos, los toros lidiados, las faenas ajustadas, los morlacos y el ganado bien empitonado.
¡Ánimo, sólo quedan 356 días! July 08 ¿NORMALIZACIÓN o ANORMALIZACIÓN?
Los miembros de la orquesta Melodía han iniciado un curso acelerado de gallego para poder cumplir los bolos (actuaciones) que tienen contratados este verano por los pueblos de Galicia. La orquesta Melodía, especializada en pasodobles y rumbas, estará obligad a interpretar en gallego al menos la mitad de su repertorio. Ésta es una de las normas contenidas en el decálogo que han realizado la Xunta y la televisión gallega para promover y fomentar el uso de la lengua gallega en las fiestas populares. En el decálogo se pide a las comisiones de festejos y a los ayuntamientos que se ponga “énfasis para que las liturgias religiosas y las misas patronales se realicen en la lengua autónoma”, y que “en el momento de la Consagración de la Misa se interprete el himno gallego”. La campaña ‘Mil festas máis para a lengua galega’ también obliga a exhibir la bandera gallega en todo tipo de actos que se celebren con motivo de las fiestas patronales. Esta ofensiva forma parte del programa político del Gobierno del PSOE y BNG de imponer el uso del gallego en la comunidad y de conseguir lo que ellos denominan “normalización llingüística”. En los pasodobles no se podrá pisar a la pareja de baile. Esto no lo dice la Xunta, lo dice la orquesta Melodía. Porque puestos a imponer…
Artículo publicado por Lucrezia el Sábado 15 de Marzo de 2008 en el Diario Expansión bajo el título “’Pasodoble te quiero’, en gallego” en la sección de “El periscopio”.
Partamos de la base de que el himno en misa es poco creíble y que se trata de otro artículo más de opinión.
Dentro de esta vorágine nacionalista en la que en los últimos tiempos nos hallamos, no es extraño encontrarse propuestas tan sumamente peregrinas como la anterior. Entiendo que el que no llora no mama y que aquí, en este país (está totalmente prohibido decir su nombre, excepción hecha cuando gana la Selección, pues puedes ser calificado como miembro del facherío más rancio), está en boga el reafirmarse como nación y desarrollar, cada vez más, elementos diferenciales que proporcionen a tu zona mayor autonomía y financiación. Después de oír propuestas tan peregrinas como el cambio de hora para adoptar la de Portugal, el promover la inscripción de las lápidas en galego o conseguir que en toda la red de carreteras ponga A Coruña (¿no hay algo más grande para una lengua que sus localidades sean conocidas por otros idiomas con una grafía y pronunciación adatadas? ¿quién cojones sabe cómo se escribe/pronuncia la capital de Islandia? Nadie. Pero vamos a Londres, Milán, Ginebra, Colonia, Nueva York o Basilea. Piensen), nos encontramos con el imperativo de que si quieres trabajar en Galicia como orquesta tienes que cantar un porcentaje del repertorio en gallego. ¿Esto se aplicará a todos por igual? Es decir, si mañana los Rolling deciden dar un concierto en Galicia (vale, vale, que es un suponer), ¿también van ha tener que reinterpretar sus canciones en este idioma? Mejor no pensarlo. ¿O realmente lo que se pretende es que el español (es como se conoce a nivel internacional y hay una academia de reputado prestigio con su nombre: RAE) salga de la vida de los gallegos? ¿no es realmente esto discriminación? Es más, ¿no recuerda algo a lo que paquito ya hizo en otros tiempos? Es bueno conocer la historia para no cometer los errores del pasado.
Señores, reflexionen.
Y por si a alguien le quedaba alguna duda ¡España ganó la Eurocopa! Lo sentimos por los que aún habiendo nacido en ESTE PAÍS, que tiene nombre, que lo tiene, apoyaban a Portugal, Rusia o Barbados. Sinceramente, lo sentimos. Myt eller realitet? (II)JR! Sean Kingston!
Sean Kingston - Beautiful Girls
Cualquiera se puede bloquear, pero siempre hay que saber cuál es el botón correcto para reiniciar el equipo. Ojo. Myt eller realitet?…y entonces le preguntó: ¿cúantos años te crees que tengo? La cuestión era bien sencilla, sin embargo acertar con la respuesta parecía mucho más complicado. Ahora, tenía que responder algo lo suficientemente bueno como para seguir ascendiendo poco a poco a aquella cumbre que, en aquellos momentos, se atisbaba más que lejana. La tormenta de ideas que recorría su cabeza impedía pensar con claridad, y, lo que era más importante, expresarse con fluidez. Sus pensamientos se amontonaban en el cerebro, se apiñaban en puertas estrechas, caían agolpados en estrechos cuellos de botella vodkiana, era una gran estación de metro en obras en plena hora punta […] Sólo unos pocos segundos de pseudoreflexión que parecieron lustros […] El exceso podría causar ofensa, mientras que el defecto originaría una percepción de inmadurez que en ningún momento quería transmitir. Entonces, cogió aire, contuvo la respiración, se acarició el pelo y dijo… June 30 Pudimos29 de Junio de 2008. Nuevo día de la Fiesta Nacional.
¡Yo soy español, español, español! ¡Luis Aragonés, qué borracho es!
Bien jugado CAMPEONES. ArmoníaAquella rosa muerta en la calle espera LA QUINTA ESTACION - SUEñOS ROTOS (EL MUNDO SE EQUIVOCA)June 23 Stopper ved alle stsjonerRecuerdos de sutiles rayos que acarician la cara. El cielo, despejado, permite perder la vista más allá del horizonte, permite imaginar más allá de lo que la propia vista puede proporcionar, permite andar sobre las suaves espumosas crestas de las olas y arribar, aún más lejos, al lejano mundo del interior de los fríos mares del Norte. El agua, entrando en la tierra, acaricia con los tentáculos de gelatina flotante las agrestes rocas, que, desnudas, aguantan su bravura cada año. Los abetos, uno a uno, perfectamente desordenados, verdes, oscuros, otros grisáceos... Fotografía trucada, fotomontaje profesional, de la mejor de las profesionales. El hombre, entretanto, ya se encargó de darle su toque personal. Un bonito muelle en el costado, pequeños barcos pagados a base del petróleo que contamina sus aires. Remozadas casetas de madera, que otros momentos sirvieron para guardar aparejos de los manos de lija, se adosan a los laterales esperando recibir la visita de sus adinerados dueños y de sus presumidos hijos. Al fondo, bloques de piedra, hormigón y cristal amontonados, se atisban las figuras, se identifican lugares y se entremezclan recuerdos, pero la imagen sigue ahí. Perfecta postal, de las gélidas tierras, que no fueron tales, que recibieron con los brazos abiertos y acogieron con agrado. Sin embargo, no mires atrás, no gires, permanece un segundo más con esa bella estampa en la cabeza. No permitas que lo que tienes a tu espalda ensombrezca un buen día. No obstante, si te sientes triste, cansado, desilusionado o, simplemente, quieres disfrutar, “ensaladea” un poco más rápido y podrás pasearte, otra vez, por el idílico paisaje. Y así, volver a ser un personaje más de la postal. Postal, en la que durante 3 semanas has estado, y de la que ahora ya has salido. Brindo por ustedes. May 25 Les sanglots longsLes sanglots longs des violons de l’automne blessent mon coeur d’une longueur monotone Tout suffocant et blême quand somme l’heure Je me souviens des jours ancinens et je pleure Et je m’en vais au vent mauvais qui m’emporte Deçà de là Pareil à la Feuille morte
Paul VERLAINE
Avec les blessures presque fermées, et des nouvelles marques, je reviens.
STRASBOURG, la retourné?. May 07 Piticli era talibánEste fin de semana algunas personas, bien pocas, fueron presas del más cruel y vil engaño visto en la historia reciente. Para el resto del mundo este hecho ha pasado desapercibido, sin embargo, nuestro equipo de intrépidos reporteros estuvo allí para traernos de primera mano todos los datos. Una vez pasado el peligro, en nuestro afán de dar una información plural y veraz, les trasladamos los hechos acaecidos.
Madrugada del 3 al 4 de Mayo, Granada, celebración de la festividad de Las cruces. El pueblo granadino paseaba tranquilamente por el centro histórico de una ciudad que vestía sus mejores galas para tan importante evento. Sin embargo, no se imaginaban lo que estaba apunto de ocurrir. En lo alto de un árbol se dibujaba una silueta negra, más sombra que luz, en la penumbra, sólo se distinguía los rojizos reflejos de las farolas en sus minúsculos ojos. La sombra, tranquila, expectante, acechaba. Por fin estaba preparada. Observaba con la serenidad del que sabe exactamente lo que va a hacer y con el nerviosismo de aquéllos que no conocen realmente cuáles van a ser las consecuencias de sus decisiones. De repente, se lanzó silenciosa, decidida, su objetivo estaba claro: ¡pretendía estrellarse directamente contra la catedral! Se iba a inmolar y no le importaba ni el número de víctimas y lo que ocurriera después del impacto. Sí, ella sola había urdido planes para hacer que el 11-S al lado de aquello pareciera una fiesta de los niños de San Ildefonso. Movimiento errático, ahora, insegura, la suerte estaba echada. Sin embargo, unos cálculos poco precisos, un viento desfavorable, una estructura inestable y su falta de horas de vuelo hicieron que terminase impactando contra el suelo. Triste, tras su primer intento fracasado, no cejó en el empeño. Sin embargo, ya era demasiado tarde, no pudo reemprender el vuelo. Nuestro equipo, atento, por el interés general y antes de que el caos cundiera entre la muchedumbre, se abalanzó sobre el supuesto atacante, lo inmovilizó y le infringió graves daños en una de sus alas para evitar posteriores ataques. Por último, haciendo alarde de gran valentía, la llevaron entre rejas. Transcurrido un tiempo, el experto en enfrentarse con éxito a la muerte, acudió a lugar de los hechos para preocuparse por el estado de salud de la presa. No obstante, ya era tarde. Los servicios de limpieza del ayuntamiento habían entrado en escena. La carga, realizada con agua a presión y agentes químicos, había sido devastadora. En consecuencia, sólo pudo certificar su defunción.
Mientras, en el algún punto de la ciudad, se lamentaba su muerte con el canto ¡Hay piticli bonita! ¡Hay piticli! En el caso de que no se hubieran tomado las medidas oportunas, se hubiera oído ¡QUÉ CATÁSTROFE!
ÚLTIMAS NOTICIAS: Según los Srs. Zaplana y Acebes se ha abierto una línea de investigación que descarte totalmente que este ataque frustrado no haya sido autoría de ETA. Adiós con el corazón, que con el alma no puedo…
ÚLTIMAS NOTICIAS: Declaraciones de su instructor de vuelo: “Me resultaba extraño que no mostrase interés por practicar las maniobras de aterrizaje” April 09 26Llegas de trabajar. Carta del banco. Otra vez lo mismo. La abres. Ahora es distinto. ¡Es una felicitación! ¡Se han acordado de que cumplo años! ¡Ingénuo de ti! Le recordamos que a partir de 9 de abril el rejón será de 18 €. Oficialmente, dejas de se joven.
Bueno pues eso, que cumplo 26 años. 26 llenos de florecientes primaveras, aunque jalonados con algún que otro triste otoño y frío invierno. Siguiendo la temática mantenida en mis últimas publicaciones, ahí va otra cancioncilla a cerca de puertas y ventanas, aunque esta vez un poco más empalagosa. Nos vemos, que sigáis envejeciendo tan bien como lo habéis hecho hasta ahora. Puede ser que me haya equivocado una y otra vez Y puede ser que me equivoque otra vez, Y ahora que se marcha la tristeza y las penas también Y puede ser que me equivoque otra vez, Puede ser. Conchita. Nada más.
March 20 El interior de la mirada Azules
rayados de aristas afiladas, mosaico de cielos, destellos zigzagueantes, centro de la multitud y
rincón de la nada. Verdes de esmeraldas engarzadas que esquivos se tropiezan.
Azabaches puros, blanco esmerilado de hollín engalanado. Melosos, como de los
mejores néctares alcarreños, que, sin llegar a empalagar, empapan, privan y se
aposentan. Oscuros, simplemente, que confunden el centro de su circundante, sin
llegar a la tiniebla. Pilongos acastañados de tristes tardes de otoño, con su
ocres aterciopelados y su ternura de invierno. Todos ellos vítreos,
cristalinos, deslumbrantes rosetones que reflejan, como lo que son: la belleza
del alma. Sin embargo, ¿qué queda?. Si la más bonita de las rosas, se marchita
con el paso del tiempo; si aún disecada pierde el esplendor que la primavera le
dio… El rostro, enjuto y arrugado, ¿no puede perder la profundidad? ¡Qué
equivocado está aquel que lo pensara!. Pues en pasado nada más se debe hablar,
de noche trasnochado y de día recién acostado. Se debe ver más lejos, y para
ver en esa distancia, es más cerca donde se encuentra, el cara a cara, el
interior de la mirada. February 24 Poesía Pura: Tres puertasUna sola puerta de tres, abierta. Una sola puerta. Enfrente, la montaña. Pasa la nube inmensa;
Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
Llegó el otoño; llegó la muerte...
Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
Y yo no he muerto.
Una sola puerta de tres, abierta.
ExtreChinato y Tú: Manolo Chinato, Roberto Iniesta, Fito Cabrales, Iñaki AntónJanuary 27 Dulce músicaRáfagas de viento que surcan el aire, ligeras como gacelas
en una sabana de noche helada, distrayéndose con las hojas muertas en la
inmensidad de la proximidad lejana. Agitan, levantan, llevan, alejan,
desplazan… para luego, soltar bruscamente aquello que jamás quisieron ni haber
tocado. Rozado un poco, quizás, quien sabe lo que el viento hubiera deseado. Torbellinos
de mentes turbulentas, se deslizan raudos y sinuosos desplazando el limo de las
esencias.
Se abren y cierran, las puertas con estrépito, rápidas, vertiginosas… Esas burlonas y maquiavélicas con sus chirridos de bisagras y pasadores oxidados. Desengrasados de vetustas celosías golpeaban una y otra vez, y cada una de ellas con más fuerza, con más ganas, demandando la energía que, sin querer, iban extrayendo del cuerpo de la hosca golondrina disecada. Mil puertas entreabiertas, otras tantas cerradas, pero sólo una de ellas tenía la gracilidad que puede ofrecer el dulce rumor de las uñas arañando el desgastado encerado de una pizarra. Se abren y se cierran las puertas lascivas y desaliñadas, mirando a través de sus ojos, indiscretas, la inmensidad de la plenitud de la nada. Chismorreos del crujir de la madera carcomida por las envidias que pudren al hombre. Hombre hominizado, deshumanizado en su egoísmo de alcanzar el ansiado triunfo de la brutal superioridad en él encarnada. Termitas que abrasan el interior, y surcan cada día un poco más fuerte la cara. Los vidrios rotos al suelo por fin caían, como la codiciada lluvia de Septiembre tras el estío agotador de sofocantes rayos que causan sonroja. Quemaban al chocar contra el suelo, bramando con el ímpetu salvaje de la chicharra en la mañana. Consume la energía. ¡Consuma!. Agote el albumen del arrugado trigo desecado en el silo durante 40 semanas. Cancelas desvencijadas encarcelan el espíritu que nunca tuvieron. Y fueron ellas, al percatarse de que así era, cuando, finalmente, lo liberaron de los grilletes de los sucios goznes que las anclaban. Las puertas se cayeron, el viento se apaciguó y volvió la calma. Ventisca voluptuosa que con el viento viniste mientras el
aire te llevaba. January 12 Muerte en el olvidoYo sé que existo Pero si tú me olvidas January 11 Tan cerca, tan lejosViendo durante las últimas horas del año ya pasado el especial de la primera de lo que queda del extinto Cruz y Raya (el grupo ha desaparecido, pero permanece la esencia), uno se para a pensar cómo se puede hacer humor de la realidad más cercana, más próxima y más diaria. Realidad, que no queremos, no sabemos o no podemos ver. Así, en una de esas escenas de los múltiples cortes que aparecieron se podía ver una cena donde un matrimonio era incapaz de comunicarse entre ellos, siendo el único sistema viable el móvil, todo ello, a pesar de que se encontraban el uno frente al otro. Reflexiona uno a cerca de cómo se puede llegar a estar horas muertas hablando con alguien a través de internet, teléfono o cualquier otro sistema de comunicación, mientras que se desprecia el valioso tiempo de la conversación tradicional en la sobremesa de una tarde de Domingo o la apasionante tertulia de después de cenar (descartadas las de la comidas, por ser rápidas o fuera de casa). Nos podemos pasar horas al lado de otra persona sin comunicar a penas nada, básicamente lo estricto, lo justo, únicamente lo necesario, haciendo de la distancia la mejor arma para el diálogo y de la proximidad una excusa para mirar a otro lado y recurrir a los que ahora mismo no se encuentran cerca (entiéndase como posibilidad tangible física). Es más, muchas veces, no es la intención, si no la desidia de los acelerados tiempos modernos los que hacen que el ser humano se meta en una dinámica donde la comunicación ha de implicar un medio tecnológico intermedio. Ya puede estar la casa de 2 amigos a menos de 100 metros, pues no se verán en toda la semana; sin embargo, si coinciden en el Messenger, se pueden pasar horas hablando. El publicar esta entrada implica más de lo mismo, recurrir a la tecnología como medio de comunicación universal y accesible a todo el mundo (cada uno dentro de sus medios). La comunidad sigue creciendo. Nos vemos en el msn. December 31 Adiós 2007En esta entrada quisiera desearles al selecto grupo de lectores de mi blog un Venturoso y Feliz 2008. En un principio, pensaba hacer un balance, pero como esto no es la facultad, y los honores de hacer resúmenes de eventos se los vamos a dejar a los equipos de los informativos, he decidido, finalmente despedirme de año con la letra de una bonita canción:
“I'm not a perfect person
Hoobastank – The reason -.
Ahora se nos presenta 2008. Viene dentro de un sobre pequeño, pero muy nuevo. Un nuevo año, lleno de expectativas y bondades. Adiós 2007, nunca tiempo pasado tuvo que ser mejor. ¡ Venturoso 2008 ! December 24 Derecho de muerteEl reflejo del agua vislumbraba formas hasta entonces insospechadas. Los rectilíneos trazos de insinuantes curvas estaban ahora desdibujados. Aquellas tierras hermosas, en otros tiempos deseadas, se habían llenado de surcos. Depresiones profundas, graves y vastas como valle entre dos montañas heladas en invierno. Cántaros de leche colmados, no hacían nada más que brotar como fuentes de maná líquido de desdicha. Sustento y alimento preciado por los retoños del vergel de la tierra. Vasijas en otros tiempos por muchos ansiadas eran ya repudiadas por el peso de la carga que portaban. Torrentes de vino tinto amargo, que de forma regular, pero intermitente, atravesaban sus entrañas para ver la oscura luz del exterior. Regatos que se habían secado. Ahora, se habían tornado, quedaban espesos, fútiles y descoloridos; con la permanencia que les dota la sabiduría de haber sido río en su pasado. La tierra era fértil y esta fertilidad era causa de su desgracia. ¡Ay! ¡Si yerma se hubiera quedado?, ¡por qué labraste aunque lo quisiera?, ¡por qué sembraste aunque lo ansiara? ¡y por qué la llenaste de vida sin que te lo pidiera? Sin embargo, el remedio es fácil: ¡Coge el cordón! ¡Tira! ¡Enrosca! ¡Y AHOGA! ¡Aprovecha ahora, que sólo es el germen de la semilla! ¡Aprovecha ahora, y escucha el crujir de los tallos! Para así, poder volver a arar, sembrar y disfrutar de la vida sin necesidad de ver cómo aquella delicada tierra se torna más madura, más elegante, más valiente y, sobre todo, menos asesina.
December 21 Soliloquio de Segismundo en "La vida es sueño". Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte? Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquí destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. Pedro Calderón de la Barca . De sueños también se vive. Lo malo es despertar y desesperar por ellos. December 16 180ºDespertó y en el fondo del pozo estaba. Yaciente, una luz tenue y mortecina alcazaba a iluminar su lívida y huesuda cara. La ojeras, allí instaladas, lejos de migrar a otra parte habían decidido adueñarse del rostro, y el cansancio, cada vez más fuerte, no hacía nada más que agarrotar con fuerza los músculos, que triquinosos, a penas si podían moverse. ¡Estaba ciego! Entonces, su hasta entonces compañero, pasó a ser su lazarillo. Éste no lo dudó, extendió la mano e intentó sacarlo. Sin éxito, se descolgó dentro de aquel abismo de oscuridad y desesperación, mientras que algunos, lejos de ser báculo, prefirieron ser “énculo” y largarse dejando otros ciegos dentro del pozo, buscando alegres músicas en anhelados idílicos parajes. No fue fácil, los días largos y duros, los completaban noches de sombras y complicados descansos, pero allí seguía el lazarillo dándole ánimos cuando lo necesitaba y empujándolo hacia arriba. Del pozo salieron, los dos, cansados, casi exhaustos, sus manos, con las uñas destrozadas y los dedos ensangrentados, ya no dolían, las llagas eran los rasguños de la vida y la vida… la vida era un tío, su mazo, los golpes y un lazarillo, que como buen guía, continuaba su duro trabajo. Entonces, solamente, llegó el otoño, dejó paso al invierno frío y gris que todo lo cubre, dejando atrás las gélidas y tristes tierras polares y adentrándonos en la más animosa y floreada tundra, con sus eternos amaneceres y su preciosa aurora. De repente, el bosque. Un bosque lleno de peligros, oscuro y tenebroso. No obstante, ya había camino. Camino, estrecho, angosto, con precipicios, charcos, trampas y demás vericuetos. Pero aquel laberinto de árboles y desniveles resultaron más fáciles con ayuda del lazarillo. Ya quedaba poco, lo notaba, lo sentía, la muerte sólo era un paso más del largo proceso de maduración del ser humano. El concepto, dura y tristemente asimilado, se había vuelto en algo más de su vida, dejando a un lado la desgracia para convertirse en la realidad. Ese frío, aquél que tiempo atrás ya habían dejado en el polo se estaba apoderando del corazón de aquel pobre invidente. Los sentimientos, ordenados, estaban metiditos en pequeñas cajas con doscientas llaves y candados, encerrados, forrados y acolchados… temeroso de que otra vez despertaran, salieran y llevaran al ciego consigo a aquel mísero pozo. El camino se ensanchaba, la luz penetraba entre el frondoso ramaje de los árboles y ambos seguían su andadura. Lazarillo, bastón de la vida, paño de lágrimas y pesar de los pesares. Sin embargo, un día, el lazarillo tuvo que tomar camino distinto en un cruce maldito, era un simple y ligero desvío. Se separaban, para más tarde volverse a reencontrar. Lugar y fecha fijados, continuaron andando. El ciego ya podía ver. Dolorosa partida, triste despedida, anhelo de reencuentro que sólo por unos días pasó. Reencuentro, distinto al esperado y que el lazarillo, dudoso, percibió. Sin embargo, el antes ciego, ya sólo, podía ver, ahora no eran los ojos los que preocupaban, eran los sentimientos. Éstos, acolchados en las cajitas de su corazón, no se oían y la sordera era ceguera y ceguera sordera de su corazón. He aquí, que, de repente, el camino cambió, el sol cegador lo sorprendió ¡lo veía! ¡y lo más importante! ¡lo sentía!, la brisa del mar recorría suavemente su cuasi-imberbe cara y el sonido de chirriar de las gaviotas sonaban como un susurro en sus oídos. Sí, por fin llegó, y fue el Mediterráneo. ¡Bendito mar! ¡Benditas gentes! Con el Mare Nostrum, el ciego, dejó de serlo… dejó de serlo de cuerpo, mente y corazón, dejó de ser también sordo y volvió. Sí, volvió. Volvió, volvió y volvió. Volvió a ser aquél que fue antes, lo que dos largos años atrás era. Volvió con fuerzas renovadas y vitalidad desconocida. Tarde ya, el lazarillo cansado, había descubierto que no era necesario reencontrarse en el punto marcado. Esfuerzo derrochado para, al final, no poder disfrutarlo. La vida, aquel tío del mazo que sólo sabía golpear, volvía otra vez. El lazarillo, que ya no tenía que serlo, se había marchado. Ya no quería volver a ser compañero, sus sentimientos se habían ido diluyendo como una gota en la inmensidad del océano. Sin embargo, esta vez, como pez no quiso volver a ser ciego, supo esquivar el duro golpe, se resbaló en un mar de lágrimas y consiguió reponerse de sus heridas. Y resurgir, sentimientos en mano, como aquel gran Ave Fénix que un día legendario renació de sus cenizas. Empieza una nueva vida.
Gracias lazarillo.
No importa las veces que me tumben, siempre volveré a levantarme. |
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